Cérémonie presque barbare

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f1

Le spectre fait sonner la trompe qu’il embouche. 
Il parle, revêtu de ses sombres habits, 
Et dans la catacombe où son timbre vrombit, 
Tremble une stalactite à la lueur farouche. 

Il lance sa parole obscure, à pleines louches, 
Sans jamais ralentir son abondant débit ; 
Le public prend courage, et, patient, la subit, 
Et ce spectre bavard en remet une couche. 

On ne sait si, dehors, c’est l’aurore ou le soir ; 
Seuls des privilégiés ont eu de quoi s’asseoir. 
Qui inspire le spectre ? Est-ce bien Baudelaire ? 

Ah ! Plus d’un auditeur se dit, dans un frisson, 
Qu’on est vraiment maudit si les mots tutélaires 
D’un éloge funèbre ont un goût de glaçons. 

Category : La salle et le comptoir, Sonnet
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