Satans à plumes

by

Dark Queen Final 1250

source inconnue

Notre domaine ici-bas n’est pas un jardin de roses.

C’est nous les vieux corbeaux-porcs.
Allons vers l’apothéose
Des vaches et des guirlandes,
Et des boulettes de viande,
Et des raisins mûrs qui pendent
Dans la lumière du soir.
C’est nous les vieux corbeaux noirs.

Brusquement chacun se marre.
Nous disons des mots bizarres.
Joyeux comme des cadavres
Dans une ivresse transie,
À Cluny est notre havre,
Dans cette auberge moisie.

C’est nous les corbeaux nocturnes,
Abrutis et taciturnes.
Limpide est notre pensée,
Une foi décomposée.

Dans notre jardin le soir,
Auprès d’un espalier noir,
Est enterré notre espoir.
Cette vie est vénéneuse.
Attendons la moissonneuse
Qui calmera notre fièvre.

Elle apporte le Sabbat,
Le silence sur nos lèvres
Et la fin de nos tracas.
Qui voyage par les plaines
Ne voit jamais de baleine.
Planter rosiers aux Quinconces
Ne fait pousser que des ronces.

Rien ne nous sert de chercher
Quels ont été nos péchés,
Rien ne sert de revenir
Sur les malheurs du désir.
Rien n’est bleu comme la lune,
Les fleurs mourront une à une.

Category : Composition irrégulière, La salle et le comptoir