Porte-plume

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Marchands de parchemin, mes frères,
Votre renom n’est pas volé ;
Ma plume, qui n’est pas sévère,
Ne saurait le dissimuler.

Des longs siècles évanouis
Les paroles accumulées
Font un herbier épanoui,
Même si mainte herbe est brûlée.

Plume, fais-moi leur secrétaire,
Et que tes tracés sans retour,
Dans ma cellule solitaire,
M’accompagnent au fil des jours.

Category : La salle et le comptoir, Série de quatrains