Maîtresse des hérissons

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Au fond d’un univers fané,
Dix-sept hérissons se bousculent ;
Leur président gît enchaîné
Au mitard, où l’air mal circule.

— Président d’illustre mémoire,
Ne craignez-vous point le bûcher ?
— Me sauvera la stryge noire
Qui sur le toit vient se jucher ;

Elle rongera maille à maille
Chaîne et boulet, de bout en bout,
Cette maîtresse qui se raille
Du tribunal à quatre sous.