Vent d’automne

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Art de Richard Gordon

Tu parcours la Terre,
Souffle déployé,
Brise solitaire,
Esprit foudroyé.

Brise vagabonde,
Tu suis le chemin
Où la feuille abonde,
Fort loin des humains.

Souffle de fortune
Ignoré de Dieu,
Bourrasque importune
Issue d’un ciel bleu,

Que l’automne naisse,
Saison du bois mort ;
Où est ma jeunesse ?
Perdue, sans remords.

La brise éternelle
Me guide, tremblant ;
Je marche avec elle
Vers un hiver blanc.