Trois sortes de fous

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L’ivrogne a tant bu de vin blanc !
La terre, indubitablement,
Tourne, et sautille, et fait la fête ;
Elle t’a donné de l’argent,
Vieux tavernier, c’est chose faite.

Le meunier teste le froment
En l’écrasant avec ses dents ;
Puis il fait un signe de croix
Sur les trois bouteilles qu’il boit
Afin d’accroître son courage
Et d’avoir du coeur à l’ouvrage.

Le curé se remplit de vin,
Alors il croit qu’il est devin
Et prédit à tout ce qui bouge
La Grande Apocalypse Rouge.

Ils ont du sel dans leurs armoires
Pour purifier leurs génitoires
Qu’il rafraîchissent aux cailloux,
Disant le Sonnet des Hiboux
Aux chauves-souris de la dune
Et au pangolin de la lune.